Escribe poco. Antes escribía todo el tiempo, pero ahora escribe poco.
Y cuando escribe, casi no dice nada.
Habla de los quince años que vivió en La Paz, de los meses, de los días, de las horas.
Pasamos juntas once de esos quince.
Pero no me nombra.
No dice una sola palabra que se refiera a mí o a nuestro tiempo juntas.
Viajamos.
Nos amamos.
Compartimos amigos.
Pero no me nombra.
Está poniendo palabras sueltas encima de nuestra historia.
Ve mis fotos.
Me manda corazones.
Me abraza.
Me dice que me quiere.
Que está a una llamada de mí.
Pero no me nombra.
No me nombres si no quieres.
Pero ni tu silencio podrá sacarme de tu memoria.
Me tienes tatuada en tu brazo izquierdo.
Tienes mi forma de mirar grabada en ti retina.
El olor de café, en cualquier parte del mundo.
El humo de cualquier cigarrillo.
La risa de cualquier niño.
Puedes borrar la palabra, pero no muestra historia.
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