Mi cuerpo es transparente, recién pude ponerle palabras a esa sensación.
Una faja.
Una chuspa.
Un cinturón, una chompa abotonada, una cartera atravesada (todos me miran, todos miran de que está hecho mi cuerpo) una chaqueta, una almohada, una carpeta (mi piel es transparente, soy de todos los colores)
Me he mirado en un espejo, sin chuspa, sin chompa, sin mi bolso atravesado. Transparente como los renacuajos. De colores rojos amarillos blancos negros azules.
Me he mirado de frente, como esa vez que mire el río.
Prefiero que no me miren, que no me quieran tocar.
Por eso la chuspa,
Una faja.
Mi chompa abotonada
Entonces el mar se hace peligro, el agua infinita y transparente como mi piel,
repleto de vida y de colores, como mi cuerpo.
El agua del mar.
A la que llegan todos los ríos.
Podría funderme en ella y desaparecer sin que se vaya del todo mi consciencia.
Pensé que era tierra y resulta que soy río.
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