Ya no quería tener que decir nada más.
Cómo será que se hace.
Cómo será que una elige el silencio.
—tu donde te vas a sentar?—
"Aquí pues, a tu lado, donde más"
Han pasado poco más de 2 meses desde el día del gato.
Es distinto ahora.
Hasta nos abrazamos diferente, hay pues un espacio frío entre ella y yo, no feo, frío, como un bosque al lado del río.
Ahora cuando caminaba al lado del río hasta el mercado, vi el muro de contención , debe ser para que el agua no se salga tan fuerte cuando llueve, pero entre ese muro y el de mas afuerita, ha crecido un bosque.
Un bosque frío, como ese bosque que hoy habita entre ella y yo.
Donde se habrá ido todo.
Donde se habrá ido la emoción de verla.
Yo la vi llegar pero aproveché que estaba mirando a otro lado para saludarla después.
Entre ese instante y el último no pasó nada, solo yo contándole mis días a toda velocidad.
— tu vida es una novela. Son varias novelas en realidad—
"Son varios cuentos, la verdad, soy un libro de cuentos"
Igual que tu o que cualquiera que le ponga atención a los instantes que van haciendo el día
Si lo nombras, existe.
Así nacen los libros de cuentos, pues.
"mira mi pantalón, es el que me diste"
—ese que hizo tu mamá ?
Y esa chuspa? Es nueva.
Te queda super, por fin atinaron en tus regalos—
Las palabras desaparecen, se van con el agua caudalosa de ese río frío.
El cuello de mi chaqueta y tu mano, como si no hubiera pasado un solo día, tu mano acomodando el cuello de mi chaqueta.
Pero han pasado 15 meses, pues.
Aquí ya no hay mada.
